все чаще об этом думаю.
но пожалуй не стану решать за всех. за себя решу.
к чему эти радости, которые либо низменны либо ничтожны?
от вселенского одиночества не сбежишь, не спрячишься.
пусть будит суицид... где Сид Вишес и Кобейн... и мой зеленый со.н..
Волоса мои короткие, руки маленькие... мысли глупые. да и мир, который я строю, кажеца даже мне уже не нужен.
Королевство без короля. голова без царя.
а хотел ли Чикатило чтобы его поняли, когда убивал своих жертв?
нужно ли убийце покояние?
ведь не только ненависть движет убийцами (ну в большинстве конечно же она)
если думать, что сама по себе жизнь равна героическому шествию из пизды в в могилу, то мы ничуть не лучше клубящихся опарышей, что пожирают дерьмо в отстойнике...
вдруг кто-то это так явно осознал и решил спасти всех от такого низкого существования? ня?