знаете. я стала слишком настоящей для этого слишком иллюзорного мира.
я стала настоящей не для кого-то, а для самой себя.
это трагедия из той же серии, что и "препаратор".
пусть я буду злобной, буду доброй, буду с шилом в причинном месте и сумбурной.
но это лишь внешнее заблуждение.
у меня за последний год все четко все встало на свои места и разложилось по полочкам.
после смертельного падения на землю, переломились все розовые стеклышки в пыль разлетелись.
и тут я начала капаца в себе. вырывая из себя омертвевшее и ненужное, совершенствовать себя чтоли...
я всегда стремилась к пониманию самой себя. по этому многое анализировала.
причины и следствия, мотивы...
почему мне больно? почему я страдаю? почему? почему? почему?...
и теперь, когда я вроде бы достигла единения с самой собой, понимания, я не хочу это терять.
не уже ли это и есть "быть взрослым"?